Madre de Mitos

Bruno Dayan

Lo recuerdas, eras Cassandra en tu primera voz, tú lo elegiste.

Te vestías para nadie, – en todo – y te preparabas para creer que alguien tiraría, alguna vez, de los hilos del vestido hasta tu pelo, para verte, detrás de tus ropajes ancestrales, como una campesina, como una niña rota, como una mujer sencilla, desnuda…Sola.

Hablabas con la voz de las estrellas y los sueños. Tu madre te decía que eras sino de vocablos no nacidos. Ella te sonreía, siempre, como admiran las madres, rotas de mirar y de temer, creyendo que sus miedos son fortalezas áuricas, recursos para diosas de sentires frágiles cuyo fin es no dejar que nada de lo que daña suceda.

Despertó antes de morir por última vez, solo para mirarte. Para hacerlo, como profetizaste, como sabes que no volverá, jamás, a hacerlo nadie.

– Estás tan bella que dueles –

– Es la belleza, madre, lo que me duele

madre, madre no me dejes –

La noche que predijiste, viene, viene, -siempre viene – nadie la cree ni la escucha, quizás es solo un producto asombroso de tu vientre. La amas, la temes, no basta con arañar las voces, ni con arrojarse al sueño de otras vidas con tu muerte. Se agujerea se extiende, más si cabe, entre el ayer y el presente.

Y tú, discipliente, miras la luna, quieres que te arrope y que te entienda: tienes que arrancarte -lo que ves y lo que sientes, lo que viene – con los dientes.

Dueles tú, (ahora lo sabes) lo que fuiste y lo que eres.

No hay nadie en un laberinto aferrado al hilo de tu voz…

Nadie, Cassandra, deshace el vestido.

Tal vez, fue Ariadna la que se quedó tu suerte.

Anneke C.Satreu

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